Sempre falavam disso, mas nunca escrevia: escrevia todos os dias, com ele ali. Um perto-longe bem distante, mas que de tão próximo já se fazia bastante. Um olho na tela e outro nele, que sempre batia na janela da sala onde a jovem passava a tarde. Ela, então, com os cantinhos dos olhos o seguia. E por mais que a cena se repetisse por meses—uma gestação—, aquela ingenuidade lhe comovia de tal maneira que toda a dureza do dia acabava subtraída. Foram colegas, amigos, parceiros e, agora, eram protagonistas de uma rotina mordaz, mas envolvente, que era amenizada pela troca discreta de olhares a que se permitiam. De repente, ela voltou a escrever sobre si, prática que havia abandonado por falta de tempo e de motivação. E, à medida que deixava as palavras lhe escaparem das vísceras e das pontas dos dedos, a caneta e o cursor ensaiavam um belo rascunho do que não era mais ela. Eram eles. Negativo-positivo, revelados em preto e branco, com um fundo colorido.

 

 

[Isabela Rosemback]

Escrito por mim: Isabela! às 02h05
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